Vagabundo -Poesía-

Hay objetos que se mueven,
y existen cosas que me susurran verdades,
verdades que no son tan agradables
y que al alma fría duelen.

Y esas cosas que susurran involuntariamente
cuentan las historias de los hombres,
de los ojos que observan las cumbres
cubiertas de nieve que aparentemente

fueron la cuna de los dioses extintos
que habitaron en este mundo
de monstruos, en el que un vagabundo
por siempre transita, y por segundos

se detiene a consumir los restos
De criaturas deformes que fueron
salvoconductos de la extinción
de los habitantes de rostros arios.

El vagabundo transita incansable
los prados hermosos llenos de árboles,
y los pantanos oscuros carentes de flores
cargando siempre al cinto un sable

que ha visto las entrañas
de cientos de animales pardos,
y ha cortado miles de nardos
para decorar las etéreas tumbas

de todos los rostros hechos de aire.
Las palabras se mueven con los objetos
movidas por las verdades como magnetos
mientras el vacío del olvido aspire

al mundo que jamás termine,
mientras camine un vagabundo
que cuente la verdad del mundo,
y que nunca jamás imagine…